Пугает людей мой утренний голос
Больше чем предков моих бог Волос

(P.S. Славяно-филькина грамота)

77967618 (03:09:30 19/12/2009)
не спится? )
Уйский (03:28:37 19/12/2009)
спиться уже давно получилось )
77967618 (03:36:45 19/12/2009)
Вторую ночь не спится
Эх, как бы мне не спиться
И тычет в душу спицей
Рассветный первый луч
Вокруг чужие лица
Вчерашней стылой пиццей -
И как тут не напиться,
Такой уместный случ...

P.S. И немедленно выпил

Вот говорят, короткие прически
Лишь для того, чтоб не ломать расчески.
А я отвечу, нравственность лилея,
Что это для того, чтоб обнажалась шея.

Все коротко - и юбочки, и жизни,
И коммунизм в моей прокуренной отчизне...
И все короче время для знакомства -
И для людей обычных, и для монстров.

И память наша, знаешь, все короче,
Мы забываем главное... А, в общем, знаешь, впрочем...
И предложенья наши коротки как спички,
И эта коротость уже вошла в привычку.

Когда ребенок станет взрослей и будет вспоминать, как сидел с папой дома, когда папе надо было работать, он напишет следуюшие строки:

А в детстве мимолетном было странное веселье -
Мне офисные стулья заменяли карусели.

Но такой аттракцион из моего стула я бы не догадался устроить )))

Любовь настоящих людей.
Он - сильный и трезвый.
Она чуть растрёпана.
Он прыгает резво,
Она словно вкопана.
Он клянётся жениться на ней.

Она планирует брак,
Ей кольца - что пяльца.
Ему - словно палица.
До пятен на пальцах
Вцепился и палится,
Что любит как юный дурак.

Он готов победить всех врагов,
Он машет любовью
Как АКМ`ом.
Ему стали новью
Смешные проблемы,
Но он их решает без слов.

Для нее её жизнь - это ткань.
Любовные нити
Ложатся узором
В прекраснейшем виде
На римские шторы -
И вроде бы отдана дань.

Он хочет, наверно, троих,
Но пусть будет двое.
Ей страшно, что страшно.
Он: "Лишь бы с тобою!"
Она: "Это важно,
Потому я люблю не других".

У всех у нас сотни путей.
У многих есть чувства,
Порой даже дети.
И если нам пусто,
В дороге нам светит
Любовь настоящих людей.

сына родила
белье постирала
пусть спит

Когда б вы знали, из какого
Угла души к вам лезут снова
Мои упрямые стишки,
Чем отзовется это слово,
Что тыкается вам в кишки.

Я написал так много хрени.
Порою было вдохновенье
И крылья бились за спиной.
Порою просто так, от лени.
Порой давил душевный гной.

Стихам не место на бумаге.
Им лучше у реки в овраге
И в сумерках пустых квартир.
С поэзией, как с банкой браги,
Не хочешь вони - бойся дыр.

Но если в человеке дыры,
То просочится - каплей жира,
Сжигающею кислотой,
А может драгоценным мирром -
Душа польется с дырки той.

Не ведают поэты сами,
Цветами или сорняками
Взойдет их слово у других.
А мне - сплошными сквозняками
Аукается каждый стих.

Я не люблю других поэтов,
Поскольку знаю все про это.

Что толку плакать о прошедших днях?
Архив наш - ни в газету, ни в музей.
Быть может лишь в карманах у друзей
На мятых неразменянных рублях
Еще не стерся номер телефона
Домашнего - но нету больше дома.

Что толку верить в будущие дни?
Опять же - ни в музеях, ни в кино
Не будет нас. Одно осталось "но" -
Что перестанут принимать рубли,
Ну а друзья не выкинут купюры,
Нас взяв с собою в будущее сдуру.

Но мы живем и видим в этом толк.
Вчера - ушло, а завтра - и без нас
Придет. Мы все - сегодняшний рассказ.
И есть один, пожалуй, только долг:
Бумажки с цифрами каких-то телефонов
Хранить в карманах, папках и альбомах.

Котик мой сидит на крыше,
С неба слизывает тучи.
Нафига котейке мыши,
Котик выше, котик круче.
Он стоит на самом крае,
Слой озоновый лакает.

Ты - женщина, и этим ты права.
Хотя бы тем, что у тебя есть сиськи,
Что у тебя внутри растет трава,
А из щелей сочится лучший виски.

Ты - женщина, ты - желтая листва,
Не падшая, но спавшая так низко.
Но ты без плода - просто так, ботва,
Врачём стерилизованная киска.

Когда таится демон между ног,
Так сложно притворяться ангелочком -
Добро и зло я отличить не смог.

Но то, что прячешь под своим замочком -
Моей мечты надежда и залог.
Роди мне сына. Или даже дочку.